Coincidimos en un piso de estudiantes a mediados de los noventa. Era feo y alegre. Yo guapo y triste. Le gustaba el Real Madrid y jugar a las cartas. Siempre jugaba a las cartas. Fumaba mucho. Gran nariz. Su jovialidad y mi decaimiento no congeniaron. Su deformidad y mi apostura no congeniaron. Yo luego me puse a estudiar oposiciones. Mucho tiempo estudiando oposiciones. Su familia era notablemente influyente. Mi familia no lo era. No pudo terminar sus estudios. Se pasaba el tiempo con la cartas, ya lo he dicho. Era un vago. Yo muy trabajador. Ni siquiera le gustaba leer. Yo estudiaba a Bukowski. Todo Bukowski, de cabo a rabo. Le gustaba Mecano. Mecano arriba y abajo, a todas horas. Yo escuchaba a John Cale. Ojo, no el de la Velvet. El otro, el cutre. El country. Puto Bukowski. Me encanta Bukowski. Me gusta mucho decir "Puto Bukowski". Puto Bukowski. Puto Bukowski. Putobukowski. Ups. Se me juntan las palabras. Me gusta. Queda guay. Putobukowski. Putobukowski. Putobukowski. Bukowski come de mi mano. Sigo: me fui a trabajar lejos. Dejamos de vernos. Nos hemos saludado algunas veces. Se puso a trabajar en Canal 9, por enchufe. Me fastidiaba un poco que hubiese conseguido ese empleo de ese modo. No hizo nada para merecerlo. Tiene mi edad. Dos hijas. Media vida trabajando en Canal 9. De administrativo, creo. O directivo. A saber. Puto Bukowski. Putobukowski. Putobukowski. Putobukowski.