martes, 27 de diciembre de 2011

Un tipo rememora
en un poema
el día que le dijeron
que su propio padre había muerto.
El poeta era entonces
sólo un niño de siete años.
Concluye
diciendo que no tuvieron tiempo
de quererse.
Yo imagino a mi hijo
de tres. Ni siquiera
recordaría haberme visto.

No hay comentarios:

Publicar un comentario

Creative Commons License
Esta obra está bajo una licencia de Creative Commons.