No hace mucho que un conocido me pidió leerse aquel libro infame que escribí pensando en la mona de pascua. Me vino a decir (no lo recuerdo exactamente pero voy a tirar de memoria) que lo mejor de mi libro es el vía crucis indi. No era un elogio siendo eso lo mejor, pues el indi está ya muy devaluado. Al nivel de, pongamos por caso, un Jose Luis Perales o un Juan Pardo.
El Juan Pardo de mi generación está de vuelta. Se llama Antonio Luque y firma discos como Sr Chinarro. El viejo indi sobrevive como puede en un universo musical disperso y compartimentado. Como un cantautor desencantado, enternecido aunque un poco misántropo. En las redes sociales se le acusa de viejo prejuicioso y elitista. Ligera distorsión en la guitarra eléctrica, herencia de aquellos años de gloria en los noventa. A mí el viejo Luque me gusta. Me gusta tanto como el primero. El primer Luque era un tipo entregado al desorden; que confiaba en su poderosa intuición y en su genio. Del último Luque lo único que me disgusta es esa manía última de querer cantar. Le queda un poco ridículo; como si quisiera imitar a los chicos de Operación Triunfo.
Otro que vuelve, definitivamente instalado en la gloria literaria, es John le Carré. Yo lo empecé a leer a partir de sus memorias y no he parado. Me ha gustado tanto que ahora colecciono libros de escritores que hayan pertenecido al MI5 o, en su defecto, al MI6. Frederick Forsyth, Graham Greene, Muriel Spark, Anthony Blunt, etc. Todos espías.
